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POESIA Y PINTURA

En esta humilde página os muestro a unos creadoras-res del mundo literario magnífícos desde mi punto de vista, visitad sus páginas y descubriréis un mundo literario inesperado, existe gente honesta,

vital, personas de una creatividad magnifica, veréis algunos de mis dibujos que acompañan a sus poemas nos intercambiamos obras, generamos arte, ilusión, fantasía...............

 

Mis amigas y amigos

Carmen Valladolid

Carmen Valladolid

(Madame Guignol)

http://madameguignol.blogspot.com

Madame Guignol

Desde el siempre. Es probable que hacia ninguna parte. Así la palabra. Reconocer a los otros en la sílaba. Mirar una flor y ver cómo su aroma sube letra a letra hacía unas cuevas que archivan y clasifican, no sólo el olor, sino el lugar, la imagen, el objeto. Sonidos que pueden, o no, pronunciarse. Sonidos que se dibujan necesariamente con ritmo. Ese que nos mece delante de la Luna. La frontera es siempre palabra. Un bebé que balbucea palabras que van naciendo. Construcción de su mundo en el nuestro. Bello poema sin-sentido que nos llena de magnetismo. El querer ir hacia. Venir de más allá. Quedarse a veces. Soplar la vida que es inherente a la tierra. Soñar que las letras alfombran el dolor, se convierten en lámparas de mesa y nos leen desde su luz incitadora.Tengo nubes en la cabeza. Y a veces se llueven unas a otras. Revolucionan lo que soy y lo humedecen. De ahí la hierba del poema. Y el viento, que compuse con sílabas prestadas, me moverá por dentro, arrastrará ciertas atmósferas y algún que otro ciclón. Sin hacer nada volverá el líquido al papel que soy. Se escribirán solas las historias que fueron semillas. Mirar cómo la mixtura de la forma se apodera del espacio. Y creer

SUS LIBROS

El libro de Carmen Valladolid

Don Papeles

 
 

 

Ana Mª Espinosa

Ana Mº Espinosa

http://pintandoversosii.blogspot.com

Sobre la escritura

Lo que dejo atrás, deja de tener significado. Entra en el letargo del olvido, no retiene más que una débil memoria de paso, testimonio, huella.

Lo que acabo de escribir ya queda atrás. En la distancia, menos aún son válidas estas palabras. Las palabras, esa forma que ya no seduce y busca otras. Cómo si es así en mí, otros ojos pasarán sobre estas líneas. ¿Tomarían alimento si les saciará algún hambre o les atormentará, les incomodará?. Escribo para mí, para entender que no hay nada que entender. Es la lucha contra los molinos, digo, contra los gigantes de la Mancha.

Garabatear es el oficio entre estas manos humanas, sin laurel, con pinchos y presente, con calles en sus surcos y edificios en sus dedos. Garabatear es el oficio entre las manos y el papel, el papel y mi asco, el asco que produce ojear la náusea humana, sus maldades, entre las que saco la cabeza para no asfixiarme.

A qué abismo de entendimiento lleva la escritura. Así nunca quedará encuadernado el libro definitivo. No existe. Conato, tachadura, el acta del desconcierto. Los poemas que escribí son días desencuadernados galopando instantes de qué olvido.

Qué fuego tendrá esta hora vencida, qué frutos dará esta rama harta de viento.

En Alejandría hubo un fuego. En el aire, el olor a cadáver de un libro, testimonio de ceniza, otro tiempo perdido. Se reescribe, aunque todo es pasto de las llamas, como este instante, la vida se reescribe.

SU LIBRO

 

libroDeAnaMaria

 

 

Maite i Roser

Foto Josep Prims

Maite Mompart | Roser Pi

http://garum.blogspot.com

 

SU LIBRO

 

Libro de Maite

 

 

Antoni Picas mi antiguo profesor y gran Artista

SU LIBRO

 

FotoPicas

libroPicas

Sus creaciones

Madame Guignol

Madame Guignol

Son veinte grados los que suben
ensartándose en el pecho
...........................................por cada hebra un estado
...........................................y la aguja en cabriola
...........................................--- teje --- que --- te --- teje ---
...........................................calles o gargantas


Son veinte caudales
que bajan nuestro brazos
haciendo nubes con los huesos

Si bajo a diez
y luego a cinco
hasta llegar a ausencia
prometo encontrar un traje
o más
por si un día los grados suben a cien
y nos pillan con el cuerpo
...des-
.........................................................es-
.................................................truc-
...........................................................tu-
..................................................ra-
..........................................................do

No hay alma que resista
maremotos en forma de espirales
por eso ofrezco estas manos
donde
grado arriba
grado abajo
la ternura sobrevive

Ha sido y es ayer
esta destemplanza que retorna
sacando las vísceras al aire

Son veinte grados los que bajan
mientras los brazos suben
cada tregua o escalón
con la firmeza del fuego

Se cultivan
veinte monstruos en la boca
o en la palma de la mano
..........................................Veinte puertas de salida
.......................................... más una para ti
...........................................porque el amor se hace regreso

...........................................y nace

 

 

 

Ana María Espinosa

 

Es frágil,
tan frágil
como el pedestal de cristal
de la mariposa.

 

Ver una luz que antes no: nunca .
Ojo cerrado oculto en sombra
ocaso en mar, sol sumergido.

Un rincón fracturado
una inclinación del alma
a la deriva.

Ojo que mira

espesa sobre fondo gris.
Aire triste, el horizonte del ánimo
Qué tras la guerra: humo.

 

Madame Guinol

 

Regalo para Ana Maria

Susurraba, como lo hacen las golondrinas al atardecer en vuelo de cornisas. Con voz afrutada, anaranjado aliento, recitaba a la luna versos de amor. Aullaba como gato a la farola, dormía como perro al sol. La inspiración rozaba su mano blanca, subida a los altos tacones de un lienzo en blanco que espera, siempre espera la palabra, como un pájaro retornando.(Ana María Espinosa)

Ana María a sabido ver dentro de mi, a paseado por mi interior a hurtadillas sin yo saberlo y ha visto mi corazón sin darme tiempo a acorazarlo, ha visto que siento y me ha sorprendido enormemente lo que ha escrito. Por una vez he visto mi corazón reflejado en un papel sin líneas y color de pintor, lo he visto con otras líneas y otros colores, los de una poeta.
La sorpresa ha sido maravillosa, me he encontrado algo mio pero sin serlo y siéndolo nuevamente, un reflejo en un espejo mágico. Es una experiencia maravillosa.
Gracias de todo corazón.
José Luis Navarro 31 de mayo de 2.009.

 

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